Continuas heladas

Hablemos del invierno. 
Manos temblorosas, manos frías, manos ásperas, manos muertas. Eso es el invierno; todo aquello que tocamos y se congela, dejándolo estancado, esperando muchas primaveras que recurran al deshielo. 
Somos ese bao suspendido al respirar, ese cuello que busca abrigo, somos nieve. Buscamos el cobijo de algo nuevo, saltando al vacío, dando por supuesto que lo que hallemos será mejor. 
Me preguntaste sobre la primavera, e indudable te hablé sobre ella. Perdóname, amigo, por hablar sin sentido, sobre cuentos de niños, fantasías. Pues, si estamos en invierno, ¿quién sabrá de primaveras?