El camino que lleva a la montaña.

Ellos dicen que puedo llegar a lo alto de la montaña,

yo miro el camino.

Ellos traen flores de arriba,

y yo las guardo como tesoro.

Los veo subir,

pienso en si llegarán.

La montaña se ve lejana desde abajo,

 y pocos llegan.

Ellos creaban arte a cada paso que daban,

y yo tan solo era copia barata.

¿Qué pasó con la esperanza?

Los cazadores la mataron.

Este es el mundo de la escritura; pocos llegan a la cima.

Somos copias e intentos de crear belleza de otros autores, modelos para nosotros, pero fallamos en el intento. ¿Sólo es el rico el que logra todo lo que se propone? ¿ O también lo puede conseguir aquel que pone esfuerzo y deja su piel en ello?

Es triste que todo dependa de las editoriales y de personas que, a pesar de que los escritores y autores  son los que se esfuerzan en escribir los libros, se llevan la mayor parte del dinero que ganan gracias a los autores por sus obras. Es triste.

Quizá hable demasiado, pero las realidades hay que escribirlas y tienen que quedar dichas por alguien.

Quizá haya más detrás de eso y esté diciendo poco. Yo no lo sé.

Esta es mi opinión y aquí queda dicha.

                                           

¿Crecer, o no crecer? Esa es la cuestión.

Yo solo soy inexperta en este mundo lleno de complejidades; algo que pienso, cosa que escribo.
Luego intentas adornarlo de manera más bonita o menos basta, pero acaba diciendo lo mismo o al menos, eso se pretende.
Hace pocos  años dicen que entré en la adolescencia, uno ya no sabe a qué edad se entra y a cuál se sale, pero no creo que la persona tenga un límite de madurez determinado por una serie de números capaces de determinar su forma de actuar. La adolescencia se hace de pesar, pues desde que dejé la niñez atrás todo ha cambiado. Tengo curiosidad por saber si las ocurrencias y pensamientos que albergan mi mente cada día son cosa de esta etapa o simplemente me ocurre a mi.
Si a todos en este momento de sus vidas, por el que dicen que todos pasan, se sienten en algún instante solos o incomprendidos. Si ustedes que ahora están crecidos y enteros han pasado por ese momento de preocupaciones y llantos o solo me alberga a mi.
Tengo curiosidad por crecer, como aquellos niños que aguardan el momento de poder ir al cole para ser "mayor", pero a la vez tengo miedo. Porque dicen que la juventud es la flor de la vida, el momento donde uno es más feliz, cuando menos preocupaciones tiene. Miro alrededor y solo veo rostros fruncidos, desconocidos y sé que en cada segundo que pasa estarán dándole vueltas a uno de tantos problemas que implica ser mayor.
Y aunque a veces pase por momentos de desánimo y crea que tengo problemas también, sé que hay momentos muy buenos y que mis problemas son cosa de niños. Siempre, da igual en qué etapa de la vida uno esté, va a tener problemas. Pero no quiero que malinterpretéis que la vida son problemas, no.
La vida son dos días y hay que saber aprovecharlos.
                                                                                                                             

Vida...

A petición de algunas personas, a pesar que escribí esto que hay a continuación sin intención alguna, lo he subido porque parece ser que a ellas les ha gustado. Espero que haya más opiniones positivas como estas. Quiero dejar claro que es muy breve.

Vida

Porque te debo el alma, la razón y el corazón

Te debo el tiempo, en todo lo que dicha palabra conlleva.

Pues en ti inspiré mis horas y supe que eras mía, Vida.

Gracias a ti llegué a sentir por primera vez

y caí sintiendo hasta el fin.

Solo pocas personas que me conocen han leído esto, y aunque para mi empezó como un juego ellas opinaron que era correcto. Me llegaron a preguntar de qué autor era, y tal fue mi sorpresa al escuchar aquello que solté alguna que otra palabra malsonante. ( Ojalá y mi madre no se entere de esto ). Para mi fue un alago escuchar aquella pregunta, aunque un insulto para aquellos que de verdad se dedican a la poesía y son reales autores y artistas.

Gracias por subir mi moral.