Ellos dicen que puedo llegar a lo alto de la montaña,
yo miro el camino.
Ellos traen flores de arriba,
y yo las guardo como tesoro.
Los veo subir,
pienso en si llegarán.
La montaña se ve lejana desde abajo,
y pocos llegan.
Ellos creaban arte a cada paso que daban,
y yo tan solo era copia barata.
¿Qué pasó con la esperanza?
Los cazadores la mataron.
Este es el mundo de la escritura; pocos llegan a la cima.
Somos copias e intentos de crear belleza de otros autores, modelos para nosotros, pero fallamos en el intento. ¿Sólo es el rico el que logra todo lo que se propone? ¿ O también lo puede conseguir aquel que pone esfuerzo y deja su piel en ello?
Es triste que todo dependa de las editoriales y de personas que, a pesar de que los escritores y autores son los que se esfuerzan en escribir los libros, se llevan la mayor parte del dinero que ganan gracias a los autores por sus obras. Es triste.
Quizá hable demasiado, pero las realidades hay que escribirlas y tienen que quedar dichas por alguien.
Quizá haya más detrás de eso y esté diciendo poco. Yo no lo sé.
Esta es mi opinión y aquí queda dicha.
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